Traducciones al portugués de dos poemas mios por Paulo Ferraz

DEVOLVAM O MACBOOK PARA MINHA IRMÃ

Escrevo esse poema para que seu Macbook apareça.
Foi roubado por um nóia de dezessete anos
que prenderam há uma semana e que jura que vendeu o laptop.
Minha irmã o pôs no pau
e a mãe do moleque - com lágrima nos olhos -
pediu para que ela o perdoasse.

Espere um momento, dona.
Primeiro nos devolva o Macbook, e depois nos falamos.
O que me faz recordar que quando tinha quinze ou quatorze anos
um cara me deu um empurrão e surrupiou
o boné que tinha acabado de comprar.
Corri atrás dele mas não consegui pegá-lo
e mesmo tendo passado dias eu não parava
de pensar no meu boné, até que eu o vi numa mercearia,
cheguei perto dele e bati com toda a força
na cabeça e a arrebentei
mas em seguida me dei conta de que não era o meu,
nem que aquele cara não era o cara.

Sei que não estamos em Portland
e que a poesia não irá trazer de volta
o Macbook para a minha irmã.
É mais provável que a arqueóloga dominicana
encontre Cleópatra em Alexandria
que minha irmã seu laptop.
Mas escreve esse poema para que seu Macbook apareça.
Escrevo e as palavras saem de meus dedos
como os raios que os super heróis disparam.
Devolvam o Macbook mais tardar amanhã.
Sorry, maninha, é tudo o que pude fazer.


NA NOITE PASSADA SONHEI QUE ERA UM DJ

Telefono pro Miguel e pergunto a ele
se acha que eu me sairia melhor como DJ ou poeta
Miguel me responde que como poeta.
Minha namorada também me diz que como poeta.
O irmão da minha namorada também diz que como poeta
mas uma periguete que estava na fila do cinema e que tinha acabado de conhecer diz que como DJ.

As garotas me veem mais como DJ
mas as mulheres que compram no supermercado
dizem que eu devo persistir com os poemas.
Mamãe diz que como poeta.
O encanador diz que poeta.
Os cinco poetas que conheço me disseram
que eu me sairia melhor como DJ.
Minha irmã se absteve de votar.

Fui me encontrar com o DJ Tiesto
e uma gringa pegou nas minhas mãos
e me explicou que os DJ's são criaturas de Deus.
- São anjos - disse e enquanto falava
eu imaginava os DJ's voando
com seus turntables ao redor de Deus
como se fossem mosquitos e Deus os espantasse
com a mão.
Enfim, a questão é se os poetas e os DJ's
podem se conciliados.
Se é possível ser um só,
se é possível escrever com uma mão poemas
e na outra virar os discos,
se é possível ser metade poeta e metade DJ
do umbigo pra cima sou poeta
e do umbigo pra baixo sou DJ
ou ao contrário
ou talvez um poeta que se transforme
em DJ nas noites de lua cheia
ou talvez eu esteja exagerando
e no fundo todo DJ quer ser poeta
e todo poeta quer ser DJ.

Tem uma fábula na qual um DJ e um poeta
caem num poço.
Começam a gritar a gritar
até que um homem aparece e lhes atira uma
corda para que subam um, depois o outro.
Sobe primeiro o DJ e quando
jogam pro poeta este grita que o deixem lá embaixo
e o homem e o DJ assim o fazem, esperam
em silêncio e partem em seguida. 

(Traducción de Paulo Ferraz)

La esposa (traduciendo a Robert Creeley)

Conozco dos mujeres

y una de ellas

es de sustancia tangible:

de carne y hueso.

La otra habita 

mi mente.

Ahí su estricta 

proporción 

se mantiene.

Pero cómo

he de vivir

con tales criaturas

en mi cama 

o cómo deberá él

que tiene una esposa

convertir dos en una

y observar la otra morir.

Annus Mirabilis (traduciendo a Philip Larkin)

Las  relaciones sexuales comenzaron 

En mil novecientos sesenta y tres  

(Lo que fue muy tarde para mí) –  

Entre el fin a la censura a Chatterley 

Y el primer elepé de los Beatles.  

Hasta entonces lo que existía 

Era un tipo de regateo,   

Discusiones por un anillo, 

Un oprobio que empezó a los dieciséis 

Y se propagaba a todo.   

De repente se acabó la disputa:   

Todo el mundo se sintió igual, 

Y el diario vivir  se convirtió 

En una brillante ganancia,

Un juego calmado y sin perdedores. 

Así que la vida no fue nunca mejor que 

En mil novecientos sesenta y tres

(Aunque ya muy tarde para mí) – 

Entre el fin a la censura a Chatterley 

Y el primer LP de los Beatles.

Página 146, Philip Larkin Collected Poems, Faber and Faber.  

un fragmento de El Mundo no se Acaba (traduciendo a Charles Simic)

La época de los poetas menores se acerca. Adiós Whitman, Dickinson, Frost. Bienvenido tú cuya fama nunca irá más allá de tus familiares cercanos, y quizás uno o dos amigos reunidos después de cenar ante una jarra de  fuerte vino tinto... mientras los niños que tratan de dormirse se quejan del ruido que haces al hurgar en el armario en busca de tus viejos poemas, temeroso de que tu esposa los haya tirado en la limpieza de la primavera pasada.

Está nevando, dice uno que le le dio una ojeada a la noche oscura para luego volverse hacia ti que te vas preparando para leer de una forma algo teatral y con la cara enrojecida, un poema de amor extenso e incoherente cuya última estrofa (desconocida para ti) lamentablemente se ha extraviado.

--A la manera de Aleksandar Ristovic'

Los amigos de Heráclito (traduciendo a Charles Simic)

Tus amigos han muerto, con los cuales

Recorrías las calles,

A todas horas, hablando de filosofía.

Así que hoy anduviste solo, 

Deteniéndote en ocasiones 

Para cambiar sitio  

Con tu compañero imaginario,

Y discutir de nuevo contigo  mismo     

Las teorías de apariencia:

El mundo que vemos en nuestras cabezas

Y el mundo que vemos a diario,

Cuán difícil distinguir uno de otro

Cuando la pena y el dolor nos abaten.

Ustedes dos se dejan llevar tanto por las divagaciones

Que con frecuencia se encuentran  perdidos, 
En barrios calientes, en medio de tipos nada amigables,

Teniendo que preguntar por direcciones, 

Justo cuando están a punto de alcanzar 

El entendimiento supremo,

Repitiendo la pregunta

A una anciana o a un niño

Quienes quizás son sordo mudos.

¿Cuál fue ese fragmento de Heráclito

Que tratabas de recordar

Cuando pisaste el gato del carnicero?

Mientras tanto, te extraviaste

Entre el nuevo zapato negro de alguien

Abandonado en la esquina

Y el súbito terror y  la euforia  que te vino 

Al ver de frente esa chica

acicalada para ir a bailar   

que aceleraba con sus patines.

La feria de las vanidades (traduciendo a Charles Simic)

No importa si te perdiste 

el perro de seis patas.  

Nosotros lo vimos, recostado en la esquina.

En cuanto a las patas extra,

se adaptaron a las otras de inmediato

y ya uno pensaba en otra cosa.

Como en que fría y oscura noche

para estar a la intemperie en la feria.

Entonces el dueño lanzó un palo

y el perro fue tras él en sus cuatro patas, 

las otras dos revoloteando detrás,

lo que hizo que una chica se explotara de la risa.

Estaba borracha como  el hombre

que se la pasó besándole el cuello.

El perro alcanzó el palo y miró hacia nosotros.

Y eso fue todo el show.

Paraíso (traduciendo a Charles Simic)

En un barrio que una vez se llamó “Hell’s Kitchen”

Donde un pordiosero juraba estar tocando el violín de Nerón

Mientras la ciudad ardía en la canícula del verano;

Donde una barbera que se hacía llamar a sí misma Cleopatra

Blandía la tijera del destino sobre mi cabeza

Amenazando con cortarme las orejas y la nariz:

Donde un hombre y una mujer se echaron a andar desnudos

por el lado oscuro de la calle al amanecer.

Debo estar soñando, me decía a mí mismo.

Era como conocer una pareja de esfinges.

Esperaba que tuvieran alas, cuerpos de leones;

Él con su salvaje pecho tatuado;

Ella con sus tetazas colgantes.

¡Ocurrió demasiado rápido, y hace tanto tiempo!

¿Conoces esa hora justo antes de que el día rompa

cuando uno anhela recostarse en las sábanas frías

de un cuarto con las persianas bajadas?

La hora en que los hermosos suicidas

que yacen extremo a extremo en la morgue

se levantan y caminan hacia la primera luz.

Las cortinas de los hoteles baratos vuelan fuera de las ventanas

Como gaviotas, pero todo lo demás está tranquilo…

Vapores se alzan de las rejillas del Metro…

Cuerpos brillantes de sudor…

¡Locura, y bien podrías decir, Paraíso!

Un Tren puede ocultar otro de Kenneth Koch

(Letrero en un cruce en Kenya)

En un poema, un verso puede esconder otro verso,

como en un cruce, un tren puede esconder otro tren.

Eso significa que si estás esperando cruzar

los rieles, espera hacerlo por un momento

al menos hasta que el primer tren se aleje. Y así cuando leas

espera hasta que hayas leído la próxima línea –

entonces es seguro proseguir la lectura.

En una familia una hermana puede ocultar a la siguiente hermana,

así que cuando estés cortejando, lo mejor es tenerlas todas al frente

de lo contrario al visitar a una te podrías enamorar de la otra.

Si eres mujer, un padre o un hermano pueden ocultar al hombre,

a quien has estado esperando amar,

así que siempre ponte de pie de la manera

en que las palabras se levantan frente a los objetos,

los sentimientos y las ideas.

Un deseo puede ocultar otro. Y la reputación de una persona    

           puede ocultar

la reputación de otra. En el patio un perro puede ocultar otro, 

así que si escapaste  del primero eso no significa que estés a

            salvo;

una lila puede ocultar otra lila y también un montón de lilas

            y sobre el Appia Antica una tumba

puede ocultar una serie de tumbas. En el amor, un reproche puede 

            ocultar otra cosa,

una pequeña queja puede ocultar una mayor.

Una injusticia puede ocultar otra – una colonia puede ocultar otra,

un uniforme rojo chillón otro, y otro, una columna completa. 

Un baño puede ocultar otro baño

como cuando, después de bañarse, uno camina en la lluvia.

Una idea puede ocultar otra idea: la vida es sencilla

oculta que la vida es increíblemente compleja, al igual que en la   

            prosa de Gertrude Stein

una oración oculta otra y es otra al mismo tiempo. 

Y en el laboratorio un descubrimiento oculta otro descubrimiento,

una tarde oculta otra, una sombra, un nido de sombras.

Un rojo oscuro, o un azul, o un púrpura – esto es una pintura

hecha por alguien llamado Matisse. Uno espera en el riel hasta que cruzan, esos ocultos dobles o, en ocasiones, lo que se les asemeja. 

Un gemelo idéntico puede ocultar otro.

¡Y puede que haya más ahí! El ginecólogo contempla 

el valle de Var. Solíamos vivir ahí, mi esposa y yo, pero

una madre vivaz oculta una hija atontada. La hija oculta

su propia vivacidad de hija al revés. Ellas están en una

estación de tren y la hija sostiene una funda

más grande que la funda de la madre y la oculta exitosamente.

Al ofrecerse a llevar la funda de la hija uno se encuentra a sí

mismo confrontado por la madre

y tiene que llevar esa otra funda también. Así que un tipo pidiendo bola puede abiertamente esconder otro tipo pidiendo bola, y una taza de café otra, también, hasta que uno está sobre excitado.

Un amor puede ocultar otro amor o el mismo amor

como cuando “te amo” de repente resuena falso y uno descubre

un mejor amor esperando más allá, como cuando “Estoy lleno de dudas” oculta “Estoy seguro en cuanto algo, y es eso”

y un sueño puede ocultar otro sueño como siempre hemos sabido. En el Jardín del Edén

Adán y Eva pueden ocultar a los verdaderos Adán y Eva.

Jerusalén puede ocultar otro Jerusalén.

Cuando alcances algo, detente para que pase

y puedas verlo plenamente. En casa, no importa donde,

los rieles internos son peligrosos también: un recuerdo

ciertamente esconde otro recuerdo, y de esto se trata la memoria,

la eterna reverberancia de las entidades que se contemplan.

Leyendo A Sentimental Journey miras alrededor, 

en busca de Tristram Shandy, para ver

si está de pie ahí, debe estarlo, más fuerte

y más profundo y oculto como Santa Maria Maggiore

puede estar oculta en iglesias similares de Roma. Una acera

puede esconder otra, como cuando estás dormido allá, y

una canción esconde otra canción, los golpes arriba

ocultan el golpeteo de la batería. Un amigo oculta otro, te sientas a los pies de un árbol

con alguien y cuando te levantas para irte hay otro ahí

con el que hubieses preferido conversar. Un profesor,

un doctor, un éxtasis, una enfermedad, una mujer, un hombre,

pueden ocultar otros más. Detente para dejar que el primero cruce.

Te dices ahora es seguro avanzar, y eres golpeado por el siguiente tren. Hubiera sido mejor esperar al menos 
un instante para ver que se ocultaba ahí.  

(Traducción Giselle Rodríguez Cid y Frank Báez) 

Diciembre (Traduciendo a Charles Simic)

nieva

y aun los desarrapados

van

cargando sus cartelones -

uno anuncia

el fin del mundo

el otro

los precios de una barberia local.

Dos poemas mios traducidos al sueco y publicados en la revista sueca Karavan

http://www.karavan.se/

Un poema mío en Words Without Borders

Se trata de un especial que la revista Words Without Borders dedicó al Caribe y donde eligieron un poema mío que  pueden  leer  acá. También redactaron una biografía mía y de mi traductor , Hoyt Rogers. 

Traduciendo a Derek Walcott (7)

32

Ahora sé feliz en Cap, por las cosas más sencillas 
- por una línea de garcetas blancas que llevan a la palabra final, 
por los conjuros del mar que vuelven a entrar a mi cabeza 
para borrar las inquietudes y eliminar esa voz demoníaca 
que recientemente me ha poseído; silenciosa, 
susurra, al igual que el demonio le susurra al loco 
que al ver sus manos ensangrentadas farfulla que lo han poseído, como el mar que gira en el oído de la concha, como el rugido 
de aplausos que precede al actor con su gran duda, 
que incluso lo paraliza de terror: de que su grandeza haya pasado. Es cierto que mi don se ha marchitado, que queda poco de él:
 si este hombre está en lo cierto entonces no hay otra cosa que hacer que abandonar la poesía como a una mujer porque la amas 
y no quieres verla herida, y mucho menos por mí: 
así que camina al borde del acantilado y elévate sobre 
el envidioso, el rencoroso, la grosería, con la gracia 
de una fragata que cruza Barrell of Beef: su roca;
sé agradecido por haber escrito bien en este lugar, 
deja que los poemas ajados zarpen de ti como una bandada 
de garcetas blancas en un largo y postrero suspiro de liberación.

White Egrets 

Traduciendo a Derek Walcott (6)

42

Lorna Goodison

Esta prosa tiene la manera de andar de una mula

que forzan a subir el camino de la montaña,

una colina con fresas salvajes; sí, las fresas crecen allá,

y los pinos también florecen; árboles nativos del exterior,

y cafetales brillando en el fresco aire azulado

que abanica los muslos de las montañas. El pernicioso jengibre

sobrecoge  en las esquinas y las hojas de lima aplastadas

dejan su recuerdo entre el pulgar y el tercer dedo;

cada página tiene la frescura de la infancia de una muchacha,

de cuando por un exiguo arroyo el blanco grito

de una garceta golpea con el mismo ritmo  con  que los cuervos

sobrevuelan carroñas invisibles en sus amplios sueños;

comas brotan igual que arbustos espinosos a los lados de esta prosa curveada

que desciende hacia algún pueblo llamado Harvey River

cuyas cercas son protestantes. Una fina llovizna presbiteriana

bendice cada corral con sus campanarios de madera

sobre los hirvientes tejados de zinc. En este terreno

los adjetivos se levantan con modestia;

esta prosa mujeriega que se dirige a la modista

cruza pequeños balcones húmedos  y la ropa  puesta  a secar

de un patio oloroso como el lunes; esta prosa

tiene el repentino aroma de una inclinada ráfaga de lluvia

sobre el asfalto quemado de las nubladas colinas de Jamaica.  

De White Egret

Traduciendo a Derek Walcott (5)

Garcetas blancas

1

Cauto ante la luz del tiempo y con cuanta  

frecuencia dejará que las sombras matinales

se extiendan en el césped,

a las acechantes garcetas abrir sus picos y tragar

cuando tú, no ellas, o tú y ellas, se hayan marchado;

a las ruidosas cotorras alistar su flota en el ocaso

para que abril encienda su violeta africano

en el retumbante mundo que te humedece

esos cansados ojos que detrás de dos lentes

se empañan: amanecer, atardecer,

los discretos estragos de la diabetes.

Acéptalo todo con frases ecuánimes,

con la solución esculpida que fija cada estrofa;

aprende que el césped brillante no opone resistencia

a las apuñalantes preguntas de la garceta

y a las respuestas de la noche.

2

La elegancia de esas acechantes garcetas blancas

de picos anaranjados como aguamaniles,

los gruesos olivos, los cedros que consuelan

al arroyo que ruge torrencialmente en

tiempos de lluvia; rumbo a esa paz

que está más allá de los deseos y los remordimientos,

a la cual eventualmente he de llegar,

donde las palmeras se encorvan bajo el sol

como palanquines  con sombras tigresas. Deberán estar allí

luego que mi sombra cruce cargada de pecados

el verdoso matorral del olvido,

con la salida y la puesta de un centenar de soles

sobre el valle de Santa Cruz, donde amé en vano.

3

Veo los descomunales árboles estremecerse en la hierba

como un jadeante mar sin olas, los bambúes sumergen

sus cuellos como caballos enlazados mientras las hojas amarillentas,

rotas por los latigazos de las ramas, caen en avalancha:

todo esto antes que la asustadiza lluvia se derrame desde

el empapado lienzo del cielo semejante a una vela desamparada,

soplando y acosando completamente las colinas

como si todo el valle fuera un casco atravesando la tempestad

y los bosques no fuesen de árboles sino olas de un mar embravecido.

Cuando la luz quiebra y el trueno grita como si maldijera

y descansas tranquilo en una oscura casa perdida

en Santa Cruz, sin luz, la electricidad que se va de repente,

piensas en quién le dará cobijo al tembloroso gavilán,

a la impecable garceta, a las garzas del color de las nubes

y a las cotorras que se asustan ante los falsos fuegos del amanecer.

4

Estos pájaros, la garceta de nieve o la blanca garza,

continúan modelando para Audubon en un libro

que en mi juventud se abría como el césped

en la Santa Cruz de esmeralda, sabiendo lo bien que posan

y la perfección de su pavoneo. Salpican las islas,

en ciénagas, en manglares o pasto de ganado,

deslizándose sobre estanques, para luego balancearse en el lomo

de un novillo sedoso, o huyendo del desastre

en los climas huracanados, y recogiendo pulgas

con sus puñaladas eléctricas, tal si fuera un gran privilegio

que pudieran estudiarlas por esa presunción mítica

de que ellas volaron de Egipto y atravesaron el mar

con el ibis faraónico: su pico anarajando y sus patas

reposan sosegadas para adornar una cripta

y luego abalanzarse con sus alas, que aleteando con fuerza,

son tan parecidas a las de un serafín cuando baten.

5

El ideal perpetuo es el asombro.

¡La helada hierba verdosa, los árboles tranquilos, el bosque

en la colina de allá, luego, el blanco suspiro de una garceta

que vuela hasta el marco donde se tambalea para descansar

con su paso torpe, erecto y emblemático!

Otro pensamiento asombra: un gavilán en el puño

de una rama, silencioso, como un halcón,

se dispara hacia el cielo, circulando sobre alabanzas o condenas,

con la misma alta indiferencia que ustedes:

ahora se lanza a destrozar un ratón de campo con sus garras.

La página de la hierba y esta página abierta son las mismas:

una garceta sorprende la página, el altivo gavilán grazna

sobre una cosa muerta, un amor que era puro castigo.

6

No he visto a las garcetas desde la mitad de la semana de navidad,

y nadie me dijo el por qué se fueron,

pero ahora  han vuelto  con la lluvia: su pico naranja,

sus zancas rosadas y su cabeza de cuchillo, están de vuelta en el césped

donde solían estar con la lluvia clara e ilimitada

del valle de Santa Cruz, en el cual, llueve

continuamente sobre los cedros hasta que la niebla cubre la llanura.

Las garcetas tienen el color de las cascadas,

y de las nubes. Algunos amigos, los pocos que aun tengo,

están muriendo, pero las garcetas acechan tras la lluvia

como si nada mortal pudiera aflijirlas, o se alzan

como abruptos ángeles, planean y vuelven a posarse.

En ocasiones las colinas desaparecen por sí mismas

como amigos, lentamente, pero estoy tan feliz

de que hayan vuelto ahora, como la memoria, como una plegaria.

7

Con el ocio de una hoja cayendo en el bosque,

amarillo pálido tirando a verde – mi final.

Pronto será la temporada seca, las colinas se oxidarán,

las garcetas hunden sus ondulantes cuellos, encorvándose

y apuñalando a gusanos y larvas tras la lluvia;

en ocasiones erectas como los pinos del bowling, se levantan

como jirones de algodón pelados en las montañas;

entonces cuando se mueven, torpemente, desplazan esta mano

con los dedos abiertos de sus patas y sus cuellos como dardos.

Compartimos un instinto:  el voraz apetito

que posee el pico de mi lápiz, pinchando retorcidos insectos

como sustantivos y tragándoselos, ya que mi pico lee

mientras escribe, sacudiendo con ira lo que rechaza.

Selección es lo que enseña la garceta

en el amplio y abierto cesped: su cabeza negando mientras lee

en un silencio impuesto, en una lengua que está más allá del discurso. 

8

Estábamos próximos a la piscina de la casa de un amigo en St. Croix:

Joseph y yo hablábamos; él detuvo la conversación

 - esperaba que disfrutara esta visita -

para señalar, con un quejido, no detenida ni acechando

sino fijada en un gran árbol, un suspiro que lo sacudió

“como algo salido del Bosco”, dijo. El inmenso pájaro estaba

de repente ahí, quizás él mismo que lo estremeció,

una garceta sepulcral o una garza - la impronunciable palabra estaba

siempre ante nosotros, como Eumaeus, un tercer compañero -

y lo que le fascinó, a él que amaba la nieve, lo que lo sacó de sí,

era que el pájaro era de un blanco espectral.

Ahora cuando de tarde o de noche en el césped

las garcetas planean juntas en silenciosos vuelos

o atraviesan, como una regata, la hierba verdosa del mar:

se vuelven almas seráficas, como era la de Joseph.