La época de los poetas menores se acerca. Adiós Whitman, Dickinson, Frost. Bienvenido tú cuya fama nunca irá más allá de tus familiares cercanos, y quizás uno o dos amigos reunidos después de cenar ante una jarra de fuerte vino tinto... mientras los niños que tratan de dormirse se quejan del ruido que haces al hurgar en el armario en busca de tus viejos poemas, temeroso de que tu esposa los haya tirado en la limpieza de la primavera pasada.
Está nevando, dice uno que le le dio una ojeada a la noche oscura para luego volverse hacia ti que te vas preparando para leer de una forma algo teatral y con la cara enrojecida, un poema de amor extenso e incoherente cuya última estrofa (desconocida para ti) lamentablemente se ha extraviado.
--A la manera de Aleksandar Ristovic'
